Fechei os olhos e tentei dormir.
Minha mente não parava. Ele circulou de volta ao depoimento como uma língua retorna a um dente quebrado. A voz de Kazan na gravação, plana e rápida. O nome que eu traduzi. A caneta de Mercer movendo-se em seu caderno. O sedã na esquina. A voz de Gerald ao telefone. Yevgeni Kasan.
Você consegue desenvolver uma paixão emocionante por um homem que você só viu uma vez e com quem nunca conversou? Na verdade, nunca nos conhecemos? Meu clitóris pulsou em resposta, e se minha calcinha encharcada fosse algum indicador, eu tinha feito exatamente isso.
Rolei para o lado e observei o relógio na mesa de cabeceira. Os números vermelhos avançaram. Dez horas. Dez e meia. Onze.
Às onze e quarenta, meu corpo cedeu. O sono me puxou para baixo em incrementos lentos, arrastando-me para baixo através de camadas de ansiedade até que cheguei perto de descansar.
Às onze e cinquenta e oito acordei e, a princípio, não sabia por quê. Então ouvi a porta, um clique eletrônico, o zumbido mecânico de um cartão-chave sendo lido na fechadura.
Meus olhos se abriram. O quarto estava escuro. Por um momento pensei que tinha sonhado. Ansiedade residual pregando peças em um cérebro cansado.
Então ouvi a maçaneta da porta girar e parar perto da fechadura portátil. Eu me sentei. Meu pulso já estava subindo. A corrente de segurança também estava ligada e eu verifiquei duas vezes antes de desligar a luz. A porta não poderia abrir, poderia? Os impedimentos do hotel AceMining foram garantidos. Somente uma pessoa com o tamanho e a força de um gorila poderia passar por aquilo.
Havia um gorila do outro lado da minha porta e logo um raio de luz do corredor caiu sobre o carpete. Uma mão passou pela fresta, dedos grossos alcançando a corrente, tateando os elos de metal da mesma forma que uma pessoa sente ao longo de uma parede no escuro.
Eu não gritei. Mais tarde eu me perguntaria sobre isso. Eu o virava e tentava entender o que acontecia no meu sistema nervoso naqueles dois segundos entre ver a mão e pegar o telefone. Algo em mim ficou frio e monótono, como acontecia durante traduções de alta pressão, quando a sala se comprimia até o tamanho da próxima palavra e nada mais existia. A sobrevivência vestida de calma profissional.
Meus dedos se fecharam ao redor do telefone na mesa de cabeceira.
A corrente quebrou.
A porta se abriu para dentro. Duas figuras. Grande. Macho. Movendo-se rápido o suficiente para que a luz do corredor piscasse enquanto eles passavam por ele.
Eu estava fora da cama antes que meu cérebro se recuperasse. Pés descalços no tapete do hotel. Telefone na minha mão direita. O banheiro ficava a três passos de distância. Se eu pudesse entrar, trancar a porta e discar 911, se pudesse ganhar sessenta segundos.
Uma mão se fechou em volta do meu braço. Dedos cravando-se no músculo com força suficiente para enviar uma sacudida branca até meu ombro.
Eu torci. Meu cotovelo esquerdo recuou e acertou algo sólido. Um grunhido. Hálito quente na parte de trás do meu pescoço. Mas havia dois deles e um de mim, e o aperto em meu braço não se rompeu.
Uma segunda mão agarrou meu cabelo. Acertei. Puxei minha cabeça para trás até olhar para o teto. A dor floresceu em meu couro cabeludo. Senti o grito crescendo em minha garganta, aumentando e aumentando, e então o corredor atrás deles se desfez.
Barulho. O estalo de algo forte atingindo o osso. Corpos passando pela porta aberta, mas não eram os mesmos homens. Estes se moviam de maneira diferente. Mais rápido. Controlado. Movimento nascido do treino, da repetição, de homens que fizeram isso tantas vezes que seus corpos não precisavam mais de instruções do cérebro.
A mão no meu cabelo se soltou.
Eu caí. Bati de joelhos no tapete e cobri minha cabeça. A violência se moveu acima de mim. Grunhidos. O baque denso de um corpo batendo na parede de gesso. Comandos russos, nítidos e concisos, e o sotaque era errado para os homens que me agarraram. Um russo diferente. Uma origem diferente. Profissional.
Então silêncio.
Eu levantei minha cabeça.
A sala parecia que algo havia sido detonado dentro dela. A luminária da mesa de cabeceira estava quebrada no chão. A mesinha de cabeceira estava de lado. Os dois homens que invadiram estavam caídos, imóveis, com os braços presos em ângulos errados. Quatro outros homens estavam de pé diante deles, armados, com os rostos cobertos por balaclavas escuras. A respiração deles estava controlada. Suas armas estavam niveladas.
Um deles se virou para mim.
“Senhorita Benson.” Seu russo era limpo em Moscou. Treinado. “Você está ferido?”
Minha boca se abriu. Nada saiu. Minha garganta estava presa em torno das palavras da mesma forma que um punho fecha uma chave.
Ele se agachou ao meu lado. Pelas aberturas da balaclava pude ver seus olhos. Calma. Estável. Os olhos de alguém que já esteve em salas como esta e não as achou notáveis.
“Senhorita Benson. Você está ferido?” Ele falava em inglês agora.
“Não.” A palavra saiu crua.
Ele assentiu uma vez, tocou o fone de ouvido e falou em russo rápido.
“Meu yeyo zabrali. Ona tsela.”
Nós temos ela. Ela está ilesa.
Ele pegou meu braço e me ajudou a ficar de pé. Minhas pernas tremiam. Minhas mãos tremiam. Minha mandíbula estava tão apertada que meus dentes doíam.
“Quem…” eu comecei.
Ele ergueu o telefone. Pressionei-o em minha mão.
“Alguém quer falar com você.”
Levei o telefone ao ouvido. Meus dedos estavam dormentes ao redor da maleta.
“Senhorita Benson.” A voz era baixa. Controlado. Eu o reconheci da mesma forma que você reconhece um som que já está sob sua pele. Meu pulso, que estava acelerado de terror, tropeçou e encontrou uma nova marcha. “Você traduziu algo hoje que fez de você um alvo. Eu sou a razão pela qual você ainda está vivo.”
Eugene Kazan. No telefone. No meu ouvido, não nos meus sonhos. Enquanto eu estava descalço nas ruínas do meu quarto de hotel, vestindo o moletom do meu pai e as calças do pijama de flanela, cercado por homens armados e pelos corpos dos homens que eles haviam detido…
Ler Um legado para o chefe da máfia bilionário, o mais recente Para a série The Billionaire Mob Boss agora.
Credit Post By: Lexi Johnson | Author